Septembre 2011
Après Mende nous grimpons vers le Haut Pays des "Gavatch" (que l'on prononce Gabatch comme chacun le sait.... ou pas
) !Gavatch... C'est comme ça que nous appelaient les minots de Nîmes et les enfants de mineurs de La Grand-Combe et d'Alès, envoyés par leurs parents pour prendre le grand air de "là-haut"...
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Moi, petite fille sage, blondinette des années cinquante, avec mes yeux gris-bleus, à laquelle, comme le disaient mes institutrices de l'école, laïque, on aurait "donné le Bon Dieu sans Confession", moi, mon héros d'alors était Gavroche, dont le nom se rapprochait tellement de Gavatch, et surtout Lebrac, le chef splendide des Longeverne, auquel je m'identifiais complètement depuis ma lecture de la Guerre des Boutons !
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En face, les "ceux de la ville", étaient des "couilles molles" comme l'aurait si bien dit Louis Pergaud, des menteurs, des traîtres, quoi...
Pour un oui, pour un non, pour une cinglante fessée à coup de genêts balai, une bonne "frictionnade" d'orties, ou une volée de coups d'épée et de pieds, ils allaient se plaindre et pleurer dans les jupons de leurs mères, ou de leurs tantes, ces "dames" en chemisiers de nylon un peu jaunâtres et bijoux dorés en "fix", qui passaient tous leurs après-midi à tricoter des kyrielles de chandails à rayures pour l'hiver ou d'interminables layettes roses et bleues, assises sur des chaises dans la cour devant les "locations", comme de grosses poules, en disant du mal de l'une ou de l'autre !
C'est dans ces années-là que j'ai pris la ferme décision de ne jamais devenir une "dame", de ne jamais grandir pour devenir "comme ça".
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Tous les étés on m'envoyait "là-haut".
Et chaque fois que je m'engage sur le minuscule pont de Rogleton, qui enjambe le filet d'eau qu'est encore l'Allier, pour aller vers le hameau du Fraisse, mon cœur explose, comme un orage d'été, brusque et enivrant.
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Aujourd'hui, ce n'est pas avec le grand char à foin attelé aux deux bœufs roux, badigeonnés de "mouchine" pour éloigner les taons et les mouches, que nous remontons vers "la croix", mais avec Kangoogris et sa Pucky Pooka.
Et à comme chaque fois, je suis fière comme un pou !
Nous roulons lentement, toutes fenêtres ouvertes : il faut sentir l'air, tout ce que raconte l'air d'ici ! Les pins noirs épicés, les genêts âcres et argentés, les épilobes pourpres, les fougères, les gentianes, le torrent, les crêtes noires... et par-dessus tout l'odeur sauvage des bêtes, les vaches et les brebis...
Et le bourdonnement des mouches, le chant du vent dans les branches des pins et des fayards.
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Nous installerons notre camp dans un pré, entre la rivière Allier et le hameau du Fraisse, à la lisère d'un bois, juste à côté de bottes de paille que "le" Michel, mon cousin germain, le seul cousin que j'ai jamais eu, et que j'aime, ne rentrera pas, car cette année, la paille a été bottelée mouillée et elle est moisie !
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Ce matin, 14 septembre, Pucky Pöoka est prise dans un nuage trop lourd qui frôle la terre et s'accroche dans les pins. Tout est trempé de rosée et un vent du Nord-Ouest pousse des nuées d'un bleu de fumée.
Bien au chaud dans mon duvet douillet, je guette le soleil... Sous la buée des vitres que je nettoie avec un doigt, pour mieux voir, je sens l'aigre, le mouillé de dehors. J'attends. Rien ne bouge. Alors je m'extirpe de la chaleur de la nuit, m'habille à la hâte.
Les vêtements sont froids, presque humides.
J’entrouvre la porte.
L'air vif me happe et je gicle hors du cocon de Pucky Pooka.
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Puis j'attrape un bidon d'eau, l'incline et emplis une petite cuvette pour une toilette de chat !
Une belle force grimpe dans les jambes et les bras et j'ai presque chaud.
Luc, lui est allé se tremper dans l'Allier !
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Des corneilles se disputent et s'interpellent, en plein vol.
Deux buses crient, haut, très haut.
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franchement ça me donne envie de repartir avec ma Cagouille tout de suite 
c'est dur de lire ce genre de post alors que je suis enfermé dans un bureau 
Super ton parcours très belles photos 
, Merci Marie et Luc 
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FRANCINE
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